martes, 14 de septiembre de 2010

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 14


Que ya esssssssssssssssssssssssstoy de vuelta (y media)!!!!!!!!!!!!!!! Buen miércoles de poesía para todos. Comenzamos hoy las clases de nuevo, a ver, a ver, desempolven ustedes sus cuadernillos y lápices y al tajo, que nos quedan muchos poemas por leer y muchos mundos por visitar. Esta 2ª temporada cocorotil será mona y temática, quiero decir que será monotemática. Nos centraremos en la poesía norteamericana, y tendremos, más o menos, 13 temas para estudio. Bien, ¿no? Si no os mola, pues eso, anuláis matrícula y Santas Pascuas, pero eso sí, el dinero me lo quedo yo, que ando flojo y ya estoy en el período de comer sólo los días pares para llegar a fin de mes. Porca miseria la vida, infamante lacerío que diría de Cuenca.

Hoy os traigo un regalazo para empezar, uno de los autores más autores que en el mundo han sido, alguien que fue, como diríamos en inglés, “larger than life”,
CHARLES BUKOWSKI.

2ª TEMPORADA: LECCIÓN 14 – CHARLES BUKOWSKI





Bukowski (1920-1994), que nació en Alemania, es considerado como uno de los más grandes escritores “underground” americanos, esto es, era de los que se iban al “underground” (sí, al metro) para pasarse escribiendo todo el día…, ¿a que suena creíble? Pues eso, el colega tiene una producción literaria para alucinar, tu ves sus títulos “La maquina de follar, Lo que más me gustar es rascarme los sobacos, 10 cuentos eróticos, El amor es un perro infernal y otros poemas, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones, etc” y no sabes si estás en una biblioteca, un sex-shop o un bazar de todo a 100. Flipante.
La verdad es que toda su obra es, cómo decirlo, absorbente. Sus cuentos, sus novelas, sus poemas…, su vida misma. Pero lo que nos interesa ahora son sus poemas. Estáis de suerte, no es difícil encontrar algunos de sus libros de poemaS (escribió como tropecientos, o alguno más) traducidos al español. Yo os aconsejo, por ejemplo, sus Poemas de la última noche de la tierra, editado por DVD poesía, o si tenéis algo de pasta y no sabéis en qué gastarla, invertidla en los dos inmensos volúmenes que se han publicado en la editorial La poesía, señor hidalgo (estos pueden ser mas difíciles de encontrar, pero valen la pena). No tienen desperdicio.

Pero vamos a lo que de verdad nos interesa, el poema de la semana..., respirad hondo, id yendo al baño que una vez empiece no podremos ni movernos, os lo aseguro, tan hipnótico es el pedazo de texto que sigue…, cómo envidio a aquellos que lo vayan a degustar por primera vez, ay, quién pudiera…

FONDUCHA
por Charles Bukowski

no habrás vivido
hasta que no hayas estado en una
fonducha
con una sola
bombilla
y 56 hombres
apretujados
en catres
todos roncando
al unísono,
con unos
ronquidos
potentes
y profundos,
increíbles:
oscuros
carraspeantes
asquerosos
infrahumanos
resuellos
del mismísimo
infierno.

son
sonidos
de muerte
que casi te revientan
el cerebro

y los
olores
entremezclados:
calcetines
acartonados y sucios
calzoncillos
meados y
cagados

y por encima de todo
un aire que apenas
circula
parecido al que
emana de un
cubo
de basura
destapado.

y los cuerpos
en la
oscuridad

gordos y
delgados
y
encorvados

algunos
sin piernas
sin brazos

algunos
sin cerebro

y lo peor de
todo:
la total
ausencia de
esperanza
los
amortaja
los cubre
por completo.

es
insoportable.

te
levantas

sales

andas por las
calles

arriba y
abajo por las
aceras

pasas por delante de edificios

das la vuelta a la
esquina

y vuelves
por
la misma
calle

pensando

esos hombres
han sido
niños
alguna vez

¿qué les
ha
pasado?

¿y qué me
ha pasado
a
mí?

está oscuro
y hace frío
aquí
afuera.

Así acaba este viaje, sin esperanza, sin alivio, sin nada que aleje el dolor oscuro y tenebroso de estar vivo…, la oscuridad, el frío, el habitar en la frontera de la vida. Haber dormido con los que no duermen, los que han perdido hasta su propia humanidad, haber sentido que eres un jodido perdedor que ha perdido hasta tus sueños, haber visto el vacío cada mañana al levantarte…, y aun así levantarte y no huir de la realidad. Seguir siendo humano aunque te duelan hasta las uñas, seguir siendo, que ya es bastante. Vivir de verdad, vivir plenamente, aunque sea en el fango, aunque sea al otro lado del espejo de esta sociedad que nos consume en su locura de cosas y más cosas, dar un golpe en la mesa y decir “basta ya”, ser un tipo íntegro aunque estés desintegrado. Estar vivo. Nada más.

Es un poema duro, lo sé, es un poema que rezuma realidad y que nos habla de algunas cosas que queremos olvidar. Pero siempre está mejor recordar, queridos míos, es mejor no huir de lo que no gusta simplemente porque no nos gusta o incomoda.

Tras leer el poema, yo me siento más humano, ¿y tú?, ¿qué te parece a ti?

Hasta la próxima semana, mi más preciada almorrana.


2 comentarios:

  1. al leer
    "está oscuro
    y hace frío
    aquí
    afuera."
    he sentido miedo!
    qué cabrón el bukowski este...

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  2. qué cabrón,
    qué cabrón,
    que razón tienes, Dani,
    tío...
    pero hace frío
    y está oscuro
    y joder qué miedo
    mestantrando
    a mí también...

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