Ha llegado la hora de dar presencia al Cocoroto, de darle voz, de dotarle de discurso para que siga dando clase ahora que, parece, no da clase (o casi). Así pues, emulando a otro de sus escritores favoritos, Francisco ha de estrenar (eso no es cierto, tío) nuevo heterónimo (¿lo qué?, será brasas este tío pedante con sus palabras "universitarias" y además, te repito que eso no es cierto, que no es nuevo, tío, que no es nuevo) para dar continuidad a una de sus pasiones constantes: la poesía. Más sobre la figura del heterónimo en el siguiente enlace (pero BEWARE de que el hiperenlace te saca de esta página así que ya sabes, después de hacer los deberes, de vuelta pa COCOROTOLANDIA): http://es.wikipedia.org/wiki/Heter%C3%B3nimo
No, amigos, no es este espacio el lugar que acogerá los poemas del Francisco, vamos ni de coña reproduciría yo los versos del "chispipiriqui" ese, ni aunque me colgaran del único pelo que atesoro de mi notoria calva (no lo veis porque me lo ahueco dentro del cerebro pa que esté más calentito). Vamos a dejar esto claro desde el principio, este sitio no es de Francisco (aunque nominalmente lo sea, el muy capullo se me adueña de la casa, se me come lo que pilla y se drinka lo que puede), este es MI sitio, y yo soy the Chosen One, el mítico, el adrenalítico, el oscuro y crepuscular, el infame y atroz, the one and only, el Profesor Cocoroto, sí, el mismo, el COCOROTUS MAXIMUS, profesor de poesía y analizador de versos varios. Aquí, amigos, nos vamos a olvidar de Francisco, no existe este tío, es una entelequia, un quialano enteorizado, en el mundo del Cocoroto ese "Fraciscus Vulgaris Cual Granus en el Anus" no es más que un sueño de un sueño, un breve figmento de la imaginación más fantasiosa. Welcome to my world, then, soy el Cocoroto y te vengo a contar cosas sobre poesía, sobre autores, sobre versos, sobre lo que sea. Yastá.
Abandonad cualquier esperanza de salir de aquí sanos e ilesos, porque os voy a cubrir de besos poéticos y emponzoñados versos directos al corazón. Get ready 4 the show.
Además, que sepáis, que esta sección cocorotil no tiene nada que ver con ese pseudoblog del copón titulado Luna de Agosto (en mi opinión una verdadera mierda pinchada en un palo afilado con algodón de azúcar, tanto asco me da, tanta vergüenza...), yo no me voy a alargar mucho. Poema, algo sobre el poeta, y el porqué. Después a beber birra, que pa eso es la vida, n'est-ce pas?, pues eso)
LECCIÓN 1 - HOY LEEMOS A ROGER WOLFE
("Algo de lo más extraño")
Y por dónde empezar, por dónde he de abrir hoy el libraco de poemas, pues por dónde me dé la real gana, que pa eso es mío, leñe, y tú ni me lo toques porque como me lo rompas te corro a boinazos desde aquí hasta..., hasta mu lejos, oye. Y lo voy a abrir por aquí mismo. Hoy un poema corto de uno de mis poetas favoritos, Roger Wolfe.
Pero antes una par de notas bibliográficas. Wolfe tiene nombre anglófono porque nació en Inglaterra. ¿Que por Qué? Pues porque le dio la real gana a sus padres de que viera la luz en Westerham, Kent, ahí, en tierras inglesas. Pero desde niño ha residido en España y su producción poética es, básicamente, en español. Y vaya si es buen poeta este Wolfe, de los que son capaces de volarte la tapa de los sesos a base del calibre que se gastan sus versos. Es un POETA con mayúsculas, que con cada palabras te clava un pedazo de realidad entre entraña y entraña, que te lleva a las zonas de profunda oscuridad para escupirte luz justo en to las tochas. Un pedazo de visionario vérsico este tipo, un verdadero animal de la escritura que te hace saber con cada poema que la poesía es Territorio Comanche y que si te adentras en el poema lo mismo te cae alguna hostia inesperada, por chulo, pero que sepas que ese pedazo de trompazo, alégrate amigo de haberlo recibido porque te va a dar tanto como te va a quitar. Yo sé que ese Francisco que se las da de poeta, no dejaba de hablar de Wolfe en sus clases de Literatura Inglesa y Norteamericana en la UVA y en la Uned, así como siempre que podía, y en esto tengo que estar de acuerdo con él, estamos ante una de las voces más poderosas de la poesía contemporánea en español. Y hoy, para aleccionaros en su verbo, comparto con vosotros el poema de la la semana. A ver qué os parece, se titula "Algo de lo más extraño" y dice así:
"Algo de lo más extraño"
Estábamos en la cocina.
Preparando la comida.
Preparando la comida.
Se asomó por la ventana y dijo:
"Acabo de ver follar a dos palomas".
(Roger Wolfe)
Qué barbaridad. Qué pedazo de poemo, que no poema, es un poemo que vale un potosí. La pucha, qué preciosidad más infamante. Y es que en estos cuatro versos encontramos cualidades de la mejor literatura. Sutil a la vez que evidente, de andar por casa en zapatillas y de visión casi proverbial. El poema aparece en su poemario titulado Hablando de pintura con un ciego (1993), y es que los títulos de este hombre son la leche en vinagreta, de esos que te enganchan por las solapas y te zarandean hasta que te dejan tan tonto que pareces listo.
Vamos, una pasada.
Y a hora el porqué de haber elegido a Roger Wolfe como primer poeta para abrir esta sección. Pues bien fácil, colegas, porque el tipo este tan maravilloso ha publicado recientemente sus obras completas y ya me he agenciado con una copia para volver a leer lo que ya conocía y leer por primera vez lo que no.
El libro en cuestión cuesta 20 euros y aparece en la Editorial Alambique con el maravilloso título Noches de blanco papel (Poesía completa 1986-2001) aludiendo, obviamente, al archiconocido tema de los Moody Blues. Está claro que os lo recomiendo a todos para estas navidades (venga, comprad poesía, que es dinero invertido a plazo fijo y que renta mucho más que lo que dan los bancos...), de verdad que 20 euros es mucho menos de lo que ofrece por lo que el lector, con Wolfe, siempre gana. Este es mi ejemplar, ¿a qué esperas para tener el tuyo? Larga vida a Wolfe y a sus escritos.
