miércoles, 27 de enero de 2010

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 3




A las buenas, poesigustadores, ¿de nuevo por esta página? Así me gusta a mí, que ya me toca las narices un puñao hablar pa nadie. Hoy, ya sabéis, nueva lección, nuevo poeta, nueva canción…


LECCIÓN 3 - HOY LEEMOS A JAVIER SALVAGO.
("Año nuevo")




Os presento a Javier Salvago, gran versificador dado a la hibridación genérica. La verdad es que yo os aconsejaría que leyeseis un poema suyo titulado “Ulises”, no lo reproduzco aquí porque es pelín largo, pero es la leche de bueno. Recreación del mito de Ulises en una sociedad moderna y despersonalizada, historia del rey que vuelve a su reino y su reino es una mierda pinchada en un palo, pero es que su viaje es otra boñiga infecta así que, hagas lo que hagas, como decía Larkin, todo es lo mismo, una gran cagada, period. Buscadlo por Internet, que seguro que está colgado en alguna parte. Este caballero nació en 1950 y es una de las figuras principales de la “poesía de la experiencia” y un estrecho colaborador de Jesús Quintero. Un tío peculiar, como muestra aquí un artículo cortito sobre el mismo http://www.abc.es/hemeroteca/historico-18-11-2002/sevilla/Sevilla/la-ultima-de--javier-salvago_136736.html.
Pues para que vayáis haciendo boca (que espero que os animéis y sigáis leyendo sus poemas), hoy he elegido “Año nuevo”, a ver qué os parece.


"Año nuevo"

Como las cosas no podían
ir a peor – escribió Kafka,
en su Diario – , mejoraron.

Como me gustaría, ante este negro
e inhóspito horizonte que se abre,
ante mí – como un año más,
o como un año menos – ,
poder decir lo mismo.

Pero siento
que no he tocado fondo,
que hay más miseria, más dolor, más tedio
más adelante, que las cosas
pueden empeorar.
Que lo peor, como quien dice,
aún está por llegar.

(Javier Salvago)

Y ya está. Se despachó a gusto el tipo este, ¿no? Fascinante. Brutal. Inmisericorde. Y qué puede decir ahora el Cocoroto, el poema se explica a sí mismo. Así que lo mejor es que me calle ya la boca para que volváis a leer el poema de nuevo, y luego a hacer algo productivo como sacaros pelotillas de la nariz o, mejor, sacárselas a algún colega que esté cerca.
Gulas o, como dicen en inglés, good luck.

miércoles, 13 de enero de 2010

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 2



Qué pasa, brothers, aquí andamos de vuelta (de todo) para empezar el año con verso firme. ¿Me habíais echado de menos? (síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii) Lo cierto es que yo sí que me había echado de menos, que siempre es mejor que, por ejemplo, echarse de casa a uno mismo (eso sí que es una putada, porque a ver cómo entras después).

Vamos pues con la segunda lección de poesía, hoy toca…

LECCIÓN 2 - HOY LEEMOS A LUIS ALBERTO DE CUENCA.
("La malcasada")
Qué gran poeta, señor bendito, que poetazo es Luis Alberto de Cuenca. Luis Alberto de Cuenca (que no es ningún señor de Cuenca) nació en Madrid en 1950 y es una figura esencial en el desarrollo de la poesía española moderna.
Pues a ver cómo os lo explico..., este tío mola mogollón, yastá, lo cierto es que os aconsejaría que le hincaseis el diente a cualquiera de sus poemas, no tienen desperdicio y cuando lo tienen es un desperdicio la mar de gratificante. A mí, personalmente, me gustan todos: desde sus poemas más culturalistas hasta sus obras más urbanas, desde las más serias a las aparentemente humorísticas, desde sus descensos a los infiernos hasta sus subidas a los cielos más sublimes.
Poeta total, rapsoda de la vida, cronista de los oscuro carmesí.


Uno de los aspectos que me parecen más destacables de la poesía de de Cuenca es lo que denominaría su “vena narrativa”. No olvidemos que un poema puede anclarse en diversos géneros literarios aún siendo en sí mismo un género. Usualmente asociamos la poesía con el género lírico y esto, me temo, es una simplificación del hecho poético. Así, en el poema que os presento hoy, la narratividad está omnipresente (que no es lo mismo que “oh, ni presente”, es lo contrario). Me parece que tendemos, los humanos de los siglos xx y xxi a la narratividad, que tenemos el alma lírica un tanto atascada, y por ello las muestras culturales basadas en los recursos narrativos tienden a interesarnos más. También creo (qué leches, estoy seguro) que este poema os va a gustar a todos, así que, vayamos sin más dilación al turrón (aunque sigamos empachados tras las Navidades).
"La malcasada"
Me dices que Juan Luis no te comprende,
que sólo piensa en sus computadoras
y que no te hace caso por las noches.
Me dices que tus hijos no te sirven,
que sólo dan problemas, que se aburren
de todo y que estás harta de aguantarlos.
Me dices que tus padres están viejos,
que se han vuelto tacaños y egoístas
y ya no eres su reina como antes.
Me dices que has cumplido los cuarenta
y que no es fácil empezar de nuevo,
que los únicos hombres con que tratas
son colegas de Juan en IBM
y no te gustan los ejecutivos.
Y yo, ¿qué es lo que pinto en esta historia?
¿Qué quieres que haga yo? ¿Que mate a alguien?
¿Que dé un golpe de estado libertario?
Te quise como un loco. No lo niego.
Pero eso fue hace mucho, cuando el mundo
era una reluciente madrugada
que no quisiste compartir conmigo.
La nostalgia es un burdo pasatiempo.
Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,
píntate más, alisa tus arrugas
y ponte ropa sexy, no seas tonta,
que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,
y tus hijos se van a un campamento,
y tus padres se mueren
.
(Luis Alberto de Cuenca)

Fijaos en el inicio del peazo de poema de esta semana. Tres versos, tres versos, tres versos y cascada. Es como si cogiera su metralleta poemática y fuera vaciando su maravillosa munición en nuestros corazones. Pasote de obra, ¿no? ¿Qué pensáis de la mujer del poema?, ¿y de Juan Luis?, ¿y, sobre todo, de la voz poética? Me encantaría oír vuestras opiniones, tomarme un chisme con todos vosotros y comentar..., y de paso poner verde al gran cucuto del Francisco ese de la Luna ajada de agosto, es pensar en él y se me revuelve hasta el la melena que no tengo...

Ay, colegas, es difícil no quedarse flipado al leer a de Cuenca, esta es tan sólo una pequeñísima muestra de su producción poética. No será este el único poema del autor que comparta con vosotros, pero al menos creo que he empezado por uno muy significativo. Para aquellos interesados en la procedencia, el poema se recoge en su poemario titulado El otro sueño (1987).

Nada más por hoy, venga, moved el culo ya y llenaros de vida hasta las trancas, hasta que no os quepa más en las axilas.

Nos vemos en dos semanas, hasta entonces, si cae un poema en vuestras manos haced lo que se os ponga entre oreja y oreja.
Paris is burning, y a mí me la pela, oye...