LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 7

Hay días en que este
Cocoroto
calvo y loco y craso y colorido
no entiende de
palabras
y quisiera que,
entre ladrido y ladrido,
supiera hablar
con su silencio
para todos los oídos.

Hoy es uno de esos
días.

¿Y entonces
-preguntáis compugidos-
no habrá poesía?
Tranquilos, hijos míos, poemas habrá siempre. Como os había prometido.
¿Qué tal uno cortito? Sin explicación, que no hace falta, sólo el poema, su silencio que habla, sólo el susurro de lo intuido resonando en nuestra presencia que celebra toda ausencia...
¿El mundo
siempre fue así
o ahora
se ha vuelto
sólo por mí tan triste?
(Anónimo, Antología Kokinshu)
¿Os ha sabido a poco? Pues tengo otro.
Mi arma siempre tiene un último poema en la recámara y abro fuego...
Ha de volver
este tiempo, lo sé.
mas para mí,
que no he de volver,
es único este día.
(Ki no Tsurayuki)
Y a la espera del próximo fogonazo, queridos míos, el cocoroto versoherido os dice "hasta pronto" y un sentido "me las piro".

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 6

Hoy es un día de cielo, arena y cuchillos afilados. De penumbra hiriente. De salvajismo inveterado. De castaña en to los dientes. De limpiar los baúles del alma, de formatearnos el cerebro y olvidar los malos rollos. Hoy es un día real, ahí es nada. Hoy, colegas de los versos, es de verdad. Mirad detrás de vosotros, ¿qué veis? La pura realidad. Ahora delante, ¿y? Lo mismo. Toma ya. Hemos descubierto de qué va el juego de la vida, de ahora en adelante, lo mismo pero más...


LECCIÓN 6 - HOY LEEMOS A GLORIA FUERTES


¿Qué sabéis de Gloria Fuertes? Me imagino que la imagen que perdura en la mayoría de vosotros es la de aquella mujer de voz peculiar, versos fáciles para niños y fácil de parodiar. Pero Gloria, ay Gloria de mi vida, Gloria era una voz que provenía del centro mismo del universo. Era una mujer que en sus labios había destilado la esencia misma del fuego, el sabor infinito del mar y la profundidad agridulce del corazón enamorado no correspondido. Gloria nació en Lavapiés en 1917 y rápidamente dejó claro que ella no era ni hombre, ni mujer, ella era lo que era: la luz del otoño al atardecer, la nieve de diciembre en el rostro del muerto, el rayo de sol que en verano nos hace querer ser pieles rojas, la brisa primaveral que nos roba la razón con la alegría de ser todo corazón. Ay, Gloria infinita. Ay, Gloria de Dios. Ay.

Pues que sepáis que Gloria fue sobre todo y "por la gloria de sus versos", poeta. Y qué poeta. Sideral, estrellina, fascininta, opipulenta..., o más... Ay, Gloria mía. Ay. Gloria de todos y ninguno.

De ella son esos versos tan maravillosos que dicen:

Una tarde al llegar a casa
me encontré la sorpresa de quererte,
fue una bomba en mis manos.
(¡Qué barullo en la herida!...)

Qué pasada, qué bonito, qué lleno de vida y de muerte. Eso, leches, eso mismo es el "darnos cuenta de que estamos enamorados", ¿verdad? Vemos a alguien un día, otro, otro más..., y una tarde, justo al llegar a casa y dejar nuestros bártulos en la habitación, ZAS, todo se nos viene al pecho, todo y mucho más, ay, Gloria de cielo y Gloria de tierra, nos damos cuentas de que estamos enamorados y eso es una bomba que no tenemos ni pajolera idea de cómo manejar. Para eso no sirven ni padres, ni escuela, ni amigos, no se puede enseñar..., el amor hay que vivirlo y cada vez que ocurre es distinto y no sirve de nada lo que ya sabíamos... Osplis, qué maravilla es eso del amor. Cómo me gusta, con sus alegrías, tristezas, locuras, silencios. Ay, Gloria de vida, ay, Gloria de muerte, ay, Gloria estupenda.

Gloria también nos dijo en un minipoema que

HAY TRES CLASES DE PERSONAS

Hay tres clases de personas:
Las que sudan
las que tosen
y las que son felices.

Y yastá, qué más puedo decir ante esto...

Pero el poema que he elegido para hoy es el que sigue...

UNA DE LA MADRUGADA EN MADRID

...Y no hay dónde llamar - como en América - ,
que llamas y te atiende un sacerdote
- doctor en psiquiatría -;
...y no hay dónde llamar - que no hay tu tía - ;
...que se inunda la casa,
a chorros mueres...

...Por la mañana azul ya es otra cosa,
te afeitas o te pegas maquillaje,
te pones el vestido o tú el traje,
coges el autobús y eres un muerto.

Ay, Gloria. Cronista de la vida y de su esencia. Tú, que lo ves todo, ¿me dirás qué corazón ponerme hoy que me duelen hasta las pestañas? ¿Me ayudarás esta tarde en la que no sé cómo mirar el mundo sin echarme a llorar? Y sí, claro que me echarás una mano, cómo no..., con tus poemas, con tu recuerdo. Tú, maravilla y Gloria bendita, has sabido beber de cada charco, sacar las espinas más bellas de las rosas atroces del amor que lacera y cura y embriaga y no espera. Ay, Gloria mía. Ay, Gloria de mi corazón.

Y hoy, para acabar, tengo que hacerlo con un poema de ese ser que absorbe quédamente la insolente esencia del horizonte, Francisco José Francisco Carrera, ominoso e inefable a la vez, porque él mismo ha reconocido la grandeza de esta Gloria. Con él, y que no sirva de costumbre, acabo hoy mi entrada:

APOLOGÍA DE GLORIA
Por Francisco José Francisco Carrera

Aconsejaba beber hilo
(y era sabia en la materia),
hacerlo con cierto sigilo
para no llenarse las arterias.

Era gloria fuerte y bendita,
era vaca enmaromada,
una princesa oscura y maldita,
una bruja enamorada.

De aquello que dejó dicho
a mí todo me gusta mucho,
quizá porque era un poco bicho
o porque yo soy mucho chucho.

Hay días en que quisiera ser ella,
ser así, fresca y malhablada,
no ser esta niña sosa y bella,
ser pelirroja y calva, DESCARADA.

Ay, hija mía, cosita linda,
cómo puedo hacerte el amor,
si tú eres un simple guinda
y yo, una triste coliflor.

Estos versos no son míos,
ni tampoco son de otro,
son el mar, el lago, el río,
son las líneas de mi rostro.

Estoy ahíto de hilo puro,
estoy cansado de ser la morsa,
más allá del alto muro
sólo me quedan sus esposas.

Tun turuntún atito,
este ritmo me se incrusta
como zumbido de mosquito
pero, vaya, no me asusta.

Y bien, que me va entrando gusa,
te doy las gracias amada Gloria
por haber sido mi musa
con tu cuerpo lozano de noria.

Repito pues que ella aconsejaba
ponerse de hilo hasta las patas,
yo lo he hecho, de pura baba,
y lo sigo haciendo hasta las tantas.

Y yo, ducho en cosas vanas,
os aconsejo ser morados
y a sabiendas besar ranas
haciendo de reyes, cardos

y de cardos, empanadas.

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 5

Hoy me he levantado con ganas de dar a la gente un beso en to los morros, así, sin previo aviso, beso en to los morros y yastá. Cogerlos desprevenidos, pensando en la compra, el trabajo, los hijos; pensando en llevar el coche al taller, en cambiar las cortinas, en el examen de Juan; pensando en sus padres, la fiesta del sábado, en ir a misa el domingo; pensando en qué harán de comer, en cuándo comerán o si acaso podrán comer; pensando en todo y en nada al mismo tiempo, que es lo que solemos hacer. Pues eso, llegar y "TOMA" besaco en tol morraco, así porque sí y sin más, porque besar mola y tendríamos que besarnos más. ¿Para cuándo el día del abrazo sudoroso? (que es el único dado de verdad), ¿para cuándo el beso con sabor a pica-pica, o a chicle de menta, o a agua de lluvia, a barro, a amistad? ¿Qué leches estamos haciendo que no los creamos ya? Pues eso, que me apetecía besar todo lo besable, a la gente en los morros, en las calvas, en las tochas y las gafas, qué más da. Besar la encimera, el cristal. Besar las baldosas de mi portal. Leches, besar, besar y besar.

Y este rapto de besuquería, os preguntaréis, que le ha dado al gran Cocoroto, ¿es habitual, o sino misterioso, es habitual o es cosa de un día? Es lo que es, y ya está. No preguntéis más. Besar o no besar, qué más da, pero menos uso del seso y más beso así, sin más. Good. De todos modos, cuando pienso en los besos siempre me acuerdo de una de las escritoras más maravillooooooooooooooooooooosas de todos los tiempos, Ernestina de Champourcin, which reminds me a qué he venido...

LECCIÓN 5 - HOY LEEMOS A ERNENTINA DE CHAMPOURCIN

("El beso")

Ernestina es una figura especial en nuestra literatura, una gran poeta y una luna aceituna con alma de brisa y de mar. Aunque encuadrada en la generación del 27, su aliento poético, me parece, va mucho de más allá hacia mucho más acá. Exiliada tras la guerra civil, Ernestina es una mujer del mundo que estuvo en constante uso y desuso de 6 idiomas. Escritora, traductora e intérprete, Ernestina era, sobre todo, un ser poético en un cuerpo de mujer. Su visión es a la vez profana y divina, espiritual y corporal. Bien es cierto que su poesía se va haciendo con el tiempo más meditativa, fluyendo su río discursivo hacia una mayor transcendencia, si es posible. Sin embargo, el poema que yo considero imprescindible se encuentra en su poemario titulado Cántico inútil, publicado en 1936. El poema, claro está, se titula "El beso", y dice así:

"El beso"

¡Tus labios en mis ojos!
Qué dulzura de estrellas alisa lentamente
mis párpados caídos...
Nada existe del mundo. Sólo siento tu boca
y el temblor de mi espíritu hecho carne de luz.

Sé cruel al besarme. Desgarra mis pupilas
y arranca de su sombra la lumbre de mi sueño.
Con ella te daré mi última mirada.

¡Abrásame los ojos! Que el peso de tus labios
despoje mi horizonte de lo que tú no has visto.
Quiero olvidarlo todo y anularme en la niebla
que ciñen tus caricias.
(Ernestina de Champourcin)


¿Acaso puede un poema ser más exquisítamente delicioso? ¿Puede ser a la vez muestra primordial de amor divino y carnal? En mi opinión todo esto es posible y para ejemplo claro de esto es lo que habéis leído. Uno, cuando va leyendo poemas, se va dando cuenta de que un número de versos siempre habían estado dentro de sí mismo sin saberlo, es como una "memoria del mundo" que había en lo particular, no sé si me explico. En mi caso, yo sé que soy los versos que dicen "Sé cruel al besarme. Desgarra mis pupilas/y arranca de su sombra la lumbre de mi sueño./Con ella te daré mi última mirada". Ya no es, como os decía, que esos versos estén en mí, no es fácil saber qué fue primero, acaso yo estoy en esos versos y no tengo realidad fuera de ellos. Pero da lo mismo..., todo sigue girando y cada vez me apetece más una cerveza. Hoy no voy a intentar explicar nada del poema, sería una tontería, lo "absoluto" no puede explicarse de forma "parcial" porque dejaría de ser absoluto, tan sólo abrid los ojos, y después el corazón, dejad que entren los besos profundos que desgarran lo falso para dejar salir a la luz la verdadera sombra de lo oculto. Y si tenéis que llorar, llorad, y si os apetece reir, reid...

Yo, como os decía, necesito ahora de priva, así que mientra me pimpo mi birra bien fría lo mismo pienso en vosotros, o lo mismo no pienso en nada.

Desde esa nada o ese algo os mandaré un beso enorme y pendenciero para que os haga compañía un poquito cada día hasta dentro de dos semanas.

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 4

A las buenas naranjas de Valencia (o "torrenos" de Soria, como gustéis), cocorotónamos del mundo (UNITE!!!), here we go one more day con los mismos pelos en la calva y más tripa que rascar…

LECCIÓN 4 – HOY LEEMOS A SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN
(“Exilio”)

Hoy quiero hablaros de una escritora que mola cantidad, Sophia de Mello Breyner Andersen. Sophia nació en Oporto en 1919 pero tenía ascendencia sueca (de ahí sus apellidos) pero mejor que seguir con datos biográficos, que os cuente ella algo…


“En mi infancia, antes de saber leer, ya me habían enseñado a aprenderme poemas de memoria. Tuve la suerte de conocer el poema antes de conocer la literatura. De hecho yo era tan niña que ni sabía que los poemas los escribían personas, más bien creía que eran consustanciales al universo, que eran la respiración de las cosas, el nombre de este mundo dicho por él mismo”

o

“Un poema fue siempre un círculo trazado alrededor de una cosa , un círculo donde el pájaro de lo real queda preso” .

Un personaje fascinante, ¿no os parece? Así que venga, si queréis saber más, pues ya sabéis, os lo buscáis vosotros mismos que para eso tenéis medios, leches, que hoy en día es fácil acceder a cualquier tipo de conocimiento (menos al que más importa, pero ese es otro tema). Todos sus poemas son deliciosos.

La poesía de Sophia es quintaesencialmente lírica, es poesía pura sin pulir pero totalmente pulida, es como si saliera del centro mismo del universo, del lugar eternamente estático del que procede todo movimiento. Es luz, así, en fogonazo, en to las tochas, de esa luz que te deja patas parriba y sin aliento. Así, lo que más me fascina de esta tía es cómo expresa lo que no dice, de qué manera ofrece ausencias en presencias evanescentes. No es tan importante lo que dice el poema, como lo que no dice…, y para muestra, hoy tenemos dos poemas por el precio de uno, que seguimos de rebajas. Ahí van, apretaros los machos que esto viene con turbulencias… (primero tenéis el original en portugués y luego la traducción al español):

“Exilio”

Espero tecendo os dias
Imagino e contemplo.

Num país sem flores onde o mar nao é mar
E enigma sao os navios,
Eu nao entendo o sentido das velas
Tenho fome e sede de horizontes frios.

Traducción:

Espero tejiendo los días
Imagino y contemplo.

En un país sin flores donde el mar no es mar
Y enigma son los barcos,
Yo no entiendo el sentido de las velas
Tengo hambre y sed de horizontes fríos.


El segundo poema no tiene título:

Terror de te amar num sítio tao frágil como o mundo.

Mal de te amar neste lugar de imperfeiçao
Onde tudo nos quebra e emudece
Onde tudo nos mente e nos separa.

Traducción:

Terror de amarte en un sitio tan frágil como el mundo.

Mal de amarte en este lugar de imperfección

Donde todo nos quiebra y enmudece

Donde todo nos miente y nos separa.

Ay, amigos, no sé cuál de los dos me parece mejor. El primero me gusta porque yo siempre he sentido en mi crasa calvorota lo mismo, ese “hambre y sed de horizontes fríos”. También es fascinante la imagen del telar a lo Penélope y que también me recuerda a las Moiras (Parcas o Nornas, como gustéis). Pero es que el segundo es… pura poesía, pura vida, verdadero amor. Cómo amarnos en algo tan frágil como el mundo, ¿verdad?, pero, after all, cómo NO amarnos en el mundo. Si no nos amamos en el aquí y ahora todo se nos va a la mierda. Y eso si que no…

Nada más por hoy, levantad las copas y brindad por el vacío con la mirada llena de vida.
Mañana, no lo tenemos seguro, será otro día, pero HOY, eso sí que es seguro, es el día.
Que sepáis que mientras os cuento esto, estoy rascándome el pandero (y me da un gustirrinín…), eso no sé si lo he dicho en bajo o lo he pensado en alto..., bah, tanto da. Ta pronto en Toronto.

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 3

A las buenas, poesigustadores, ¿de nuevo por esta página? Así me gusta a mí, que ya me toca las narices un puñao hablar pa nadie. Hoy, ya sabéis, nueva lección, nuevo poeta, nueva canción…

LECCIÓN 3 - HOY LEEMOS A JAVIER SALVAGO.

("Año nuevo")

Os presento a Javier Salvago, gran versificador dado a la hibridación genérica. La verdad es que yo os aconsejaría que leyeseis un poema suyo titulado “Ulises”, no lo reproduzco aquí porque es pelín largo, pero es la leche de bueno. Recreación del mito de Ulises en una sociedad moderna y despersonalizada, historia del rey que vuelve a su reino y su reino es una mierda pinchada en un palo, pero es que su viaje es otra boñiga infecta así que, hagas lo que hagas, como decía Larkin, todo es lo mismo, una gran cagada, period. Buscadlo por Internet, que seguro que está colgado en alguna parte. Este caballero nació en 1950 y es una de las figuras principales de la “poesía de la experiencia” y un estrecho colaborador de Jesús Quintero. Un tío peculiar, como muestra aquí un artículo cortito sobre el mismo http://www.abc.es/hemeroteca/historico-18-11-2002/sevilla/Sevilla/la-ultima-de--javier-salvago_136736.html.
Pues para que vayáis haciendo boca (que espero que os animéis y sigáis leyendo sus poemas), hoy he elegido “Año nuevo”, a ver qué os parece.

"Año nuevo"

Como las cosas no podían
ir a peor – escribió Kafka,
en su Diario – , mejoraron.

Como me gustaría, ante este negro
e inhóspito horizonte que se abre,
ante mí – como un año más,
o como un año menos – ,
poder decir lo mismo.

Pero siento
que no he tocado fondo,
que hay más miseria, más dolor, más tedio
más adelante, que las cosas
pueden empeorar.
Que lo peor, como quien dice,
aún está por llegar.

(Javier Salvago)

Y ya está. Se despachó a gusto el tipo este, ¿no? Fascinante. Brutal. Inmisericorde. Y qué puede decir ahora el Cocoroto, el poema se explica a sí mismo. Así que lo mejor es que me calle ya la boca para que volváis a leer el poema de nuevo, y luego a hacer algo productivo como sacaros pelotillas de la nariz o, mejor, sacárselas a algún colega que esté cerca.
Gulas o, como dicen en inglés, good luck.

LECCIÓN DE POESÍA NÚMERO 2

Qué pasa, brothers, aquí andamos de vuelta (de todo) para empezar el año con verso firme. ¿Me habíais echado de menos? (síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii) Lo cierto es que yo sí que me había echado de menos, que siempre es mejor que, por ejemplo, echarse de casa a uno mismo (eso sí que es una putada, porque a ver cómo entras después).

Vamos pues con la segunda lección de poesía, hoy toca…

LECCIÓN 2 - HOY LEEMOS A LUIS ALBERTO DE CUENCA.

("La malcasada")

Qué gran poeta, señor bendito, que poetazo es Luis Alberto de Cuenca. Luis Alberto de Cuenca (que no es ningún señor de Cuenca) nació en Madrid en 1950 y es una figura esencial en el desarrollo de la poesía española moderna.
Pues a ver cómo os lo explico..., este tío mola mogollón, yastá, lo cierto es que os aconsejaría que le hincaseis el diente a cualquiera de sus poemas, no tienen desperdicio y cuando lo tienen es un desperdicio la mar de gratificante. A mí, personalmente, me gustan todos: desde sus poemas más culturalistas hasta sus obras más urbanas, desde las más serias a las aparentemente humorísticas, desde sus descensos a los infiernos hasta sus subidas a los cielos más sublimes.

Poeta total, rapsoda de la vida, cronista de los oscuro carmesí.

Uno de los aspectos que me parecen más destacables de la poesía de de Cuenca es lo que denominaría su “vena narrativa”. No olvidemos que un poema puede anclarse en diversos géneros literarios aún siendo en sí mismo un género. Usualmente asociamos la poesía con el género lírico y esto, me temo, es una simplificación del hecho poético. Así, en el poema que os presento hoy, la narratividad está omnipresente (que no es lo mismo que “oh, ni presente”, es lo contrario). Me parece que tendemos, los humanos de los siglos xx y xxi a la narratividad, que tenemos el alma lírica un tanto atascada, y por ello las muestras culturales basadas en los recursos narrativos tienden a interesarnos más. También creo (qué leches, estoy seguro) que este poema os va a gustar a todos, así que, vayamos sin más dilación al turrón (aunque sigamos empachados tras las Navidades).

"La malcasada"

Me dices que Juan Luis no te comprende,
que sólo piensa en sus computadoras
y que no te hace caso por las noches.
Me dices que tus hijos no te sirven,
que sólo dan problemas, que se aburren
de todo y que estás harta de aguantarlos.
Me dices que tus padres están viejos,
que se han vuelto tacaños y egoístas
y ya no eres su reina como antes.
Me dices que has cumplido los cuarenta
y que no es fácil empezar de nuevo,
que los únicos hombres con que tratas
son colegas de Juan en IBM
y no te gustan los ejecutivos.
Y yo, ¿qué es lo que pinto en esta historia?
¿Qué quieres que haga yo? ¿Que mate a alguien?
¿Que dé un golpe de estado libertario?
Te quise como un loco. No lo niego.
Pero eso fue hace mucho, cuando el mundo
era una reluciente madrugada
que no quisiste compartir conmigo.
La nostalgia es un burdo pasatiempo.
Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,
píntate más, alisa tus arrugas
y ponte ropa sexy, no seas tonta,
que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,
y tus hijos se van a un campamento,
y tus padres se mueren.

(Luis Alberto de Cuenca)

Fijaos en el inicio del peazo de poema de esta semana. Tres versos, tres versos, tres versos y cascada. Es como si cogiera su metralleta poemática y fuera vaciando su maravillosa munición en nuestros corazones. Pasote de obra, ¿no? ¿Qué pensáis de la mujer del poema?, ¿y de Juan Luis?, ¿y, sobre todo, de la voz poética? Me encantaría oír vuestras opiniones, tomarme un chisme con todos vosotros y comentar..., y de paso poner verde al gran cucuto del Francisco ese de la Luna ajada de agosto, es pensar en él y se me revuelve hasta el la melena que no tengo...

Ay, colegas, es difícil no quedarse flipado al leer a de Cuenca, esta es tan sólo una pequeñísima muestra de su producción poética. No será este el único poema del autor que comparta con vosotros, pero al menos creo que he empezado por uno muy significativo. Para aquellos interesados en la procedencia, el poema se recoge en su poemario titulado El otro sueño (1987).

Nada más por hoy, venga, moved el culo ya y llenaros de vida hasta las trancas, hasta que no os quepa más en las axilas.

Nos vemos en dos semanas, hasta entonces, si cae un poema en vuestras manos haced lo que se os ponga entre oreja y oreja.

Paris is burning, y a mí me la pela, oye...

INTRODUCCIÓN AL CURSO: PALABRAS LIMINARES DESDE EL LIMBO COCOROTERO

Ha llegado la hora de dar presencia al Cocoroto, de darle voz, de dotarle de discurso para que siga dando clase ahora que, parece, no da clase (o casi). Así pues, emulando a otro de sus escritores favoritos, Francisco ha de estrenar (eso no es cierto, tío) nuevo heterónimo (¿lo qué?, será brasas este tío pedante con sus palabras "universitarias" y además, te repito que eso no es cierto, que no es nuevo, tío, que no es nuevo) para dar continuidad a una de sus pasiones constantes: la poesía. Más sobre la figura del heterónimo en el siguiente enlace (pero BEWARE de que el hiperenlace te saca de esta página así que ya sabes, después de hacer los deberes, de vuelta pa COCOROTOLANDIA): http://es.wikipedia.org/wiki/Heter%C3%B3nimo

No, amigos, no es este espacio el lugar que acogerá los poemas del Francisco, vamos ni de coña reproduciría yo los versos del "chispipiriqui" ese, ni aunque me colgaran del único pelo que atesoro de mi notoria calva (no lo veis porque me lo ahueco dentro del cerebro pa que esté más calentito). Vamos a dejar esto claro desde el principio, este sitio no es de Francisco (aunque nominalmente lo sea, el muy capullo se me adueña de la casa, se me come lo que pilla y se drinka lo que puede), este es MI sitio, y yo soy the Chosen One, el mítico, el adrenalítico, el oscuro y crepuscular, el infame y atroz, the one and only, el Profesor Cocoroto, sí, el mismo, el COCOROTUS MAXIMUS, profesor de poesía y analizador de versos varios. Aquí, amigos, nos vamos a olvidar de Francisco, no existe este tío, es una entelequia, un quialano enteorizado, en el mundo del Cocoroto ese "Fraciscus Vulgaris Cual Granus en el Anus" no es más que un sueño de un sueño, un breve figmento de la imaginación más fantasiosa. Welcome to my world, then, soy el Cocoroto y te vengo a contar cosas sobre poesía, sobre autores, sobre versos, sobre lo que sea. Yastá.
Abandonad cualquier esperanza de salir de aquí sanos e ilesos, porque os voy a cubrir de besos poéticos y emponzoñados versos directos al corazón. Get ready 4 the show.

Además, que sepáis, que esta sección cocorotil no tiene nada que ver con ese pseudoblog del copón titulado Luna de Agosto (en mi opinión una verdadera mierda pinchada en un palo afilado con algodón de azúcar, tanto asco me da, tanta vergüenza...), yo no me voy a alargar mucho. Poema, algo sobre el poeta, y el porqué. Después a beber birra, que pa eso es la vida, n'est-ce pas?, pues eso)

LECCIÓN 1 - HOY LEEMOS A ROGER WOLFE

("Algo de lo más extraño")

Y por dónde empezar, por dónde he de abrir hoy el libraco de poemas, pues por dónde me dé la real gana, que pa eso es mío, leñe, y tú ni me lo toques porque como me lo rompas te corro a boinazos desde aquí hasta..., hasta mu lejos, oye. Y lo voy a abrir por aquí mismo. Hoy un poema corto de uno de mis poetas favoritos, Roger Wolfe.

Pero antes una par de notas bibliográficas. Wolfe tiene nombre anglófono porque nació en Inglaterra. ¿Que por Qué? Pues porque le dio la real gana a sus padres de que viera la luz en Westerham, Kent, ahí, en tierras inglesas. Pero desde niño ha residido en España y su producción poética es, básicamente, en español. Y vaya si es buen poeta este Wolfe, de los que son capaces de volarte la tapa de los sesos a base del calibre que se gastan sus versos. Es un POETA con mayúsculas, que con cada palabras te clava un pedazo de realidad entre entraña y entraña, que te lleva a las zonas de profunda oscuridad para escupirte luz justo en to las tochas. Un pedazo de visionario vérsico este tipo, un verdadero animal de la escritura que te hace saber con cada poema que la poesía es Territorio Comanche y que si te adentras en el poema lo mismo te cae alguna hostia inesperada, por chulo, pero que sepas que ese pedazo de trompazo, alégrate amigo de haberlo recibido porque te va a dar tanto como te va a quitar. Yo sé que ese Francisco que se las da de poeta, no dejaba de hablar de Wolfe en sus clases de Literatura Inglesa y Norteamericana en la UVA y en la Uned, así como siempre que podía, y en esto tengo que estar de acuerdo con él, estamos ante una de las voces más poderosas de la poesía contemporánea en español. Y hoy, para aleccionaros en su verbo, comparto con vosotros el poema de la la semana. A ver qué os parece, se titula "Algo de lo más extraño" y dice así:

"Algo de lo más extraño"

Estábamos en la cocina.
Preparando la comida.

Se asomó por la ventana y dijo:

"Acabo de ver follar a dos palomas".

(Roger Wolfe)

Qué barbaridad. Qué pedazo de poemo, que no poema, es un poemo que vale un potosí. La pucha, qué preciosidad más infamante. Y es que en estos cuatro versos encontramos cualidades de la mejor literatura. Sutil a la vez que evidente, de andar por casa en zapatillas y de visión casi proverbial. El poema aparece en su poemario titulado Hablando de pintura con un ciego (1993), y es que los títulos de este hombre son la leche en vinagreta, de esos que te enganchan por las solapas y te zarandean hasta que te dejan tan tonto que pareces listo.

Vamos, una pasada.

Y a hora el porqué de haber elegido a Roger Wolfe como primer poeta para abrir esta sección. Pues bien fácil, colegas, porque el tipo este tan maravilloso ha publicado recientemente sus obras completas y ya me he agenciado con una copia para volver a leer lo que ya conocía y leer por primera vez lo que no.

El libro en cuestión cuesta 20 euros y aparece en la Editorial Alambique con el maravilloso título Noches de blanco papel (Poesía completa 1986-2001) aludiendo, obviamente, al archiconocido tema de los Moody Blues. Está claro que os lo recomiendo a todos para estas navidades (venga, comprad poesía, que es dinero invertido a plazo fijo y que renta mucho más que lo que dan los bancos...), de verdad que 20 euros es mucho menos de lo que ofrece por lo que el lector, con Wolfe, siempre gana. Este es mi ejemplar, ¿a qué esperas para tener el tuyo? Larga vida a Wolfe y a sus escritos.